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D.L. J-309-2005 ISSN 1699-6151 |
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Obsesión*
Desiertos,
infecundos
están los campos angostos de pereza,
ocultas mis palabras
entre las sombras estériles de lo sembrado.
No hay tiempo para el orden.
Inútil se hace el silencio,
reseco el cauce de las aguas.
No hay bálsamo que calme los surcos heridos,
ni aljibes para recoger el ácido de los años.
Peregrina vigilia:
la voz se vuelve incómoda
y conjuga los verbos de nuevo en el futuro.
Después ...
el aire
sumiso
se recoge.
Hay nubes,
narcisos en amarillo,
lluvias cansadas
y luz
que va tomando nuevos acentos
mientras siguen las imágenes requebrándome la memoria.
25 marzo 2007
*Pilar Moreno Wallace
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