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D.L. J-309-2005 ISSN 1699-6151 |
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El soplo de las ilusiones*
En ocasiones escribo versos para matar el tiempo.
Otras veces tejo sueños para enhebrar búsquedas.
Quiero hallarme en la poesía para ser de la poesía.
Reencontrarme con ella en el camino me pone alas.
Es como el río de mi vida, un cauce de esperanza.
Sobre el césped de sus latidos me siento corazón.
Con tanto desconsuelo vertido me cuesta hallarme.
Me apena observar tanto ser asfixiado, sin aliento.
Qué locura más loca esta furia contra sí, contra todos.
Manchándonos las manos de odios y venganzas.
Cuesta mirarse en el espejo del alma y no ver amor.
El grito de desesperación es torrencial, nos devora.
Desterremos de los labios verbos que son espadas.
Destruyamos aquellos besos que son puñales.
Después separemos los errores de los horrores.
Acerquémonos para dar amor a los necesitados.
A todos los que me rodean y mueren cada día.
Sin un amor que les cuide para combatir su tristeza.
No hay mayor congoja que morirse sin ser amado.
Quedarse solo, tremendamente solo, sin decir nada.
Porque lo dices todo cuando quieres seguir vivo.
Sabiendo que cuánto más vivo, mejor me siento.
Y cuánto mejor me siento, mejor poeta florezco.
Pues el pájaro cantor jamás se posa en árbol sin flor.
*Víctor Corcoba Herrero. 22-mayo-2014.
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