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D.L. J-309-2005 ISSN 1699-6151 |
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Recogiendo la aceituna*
Junto a los verdes horizontes
salpicados de plata, escarcha y bruma,
se adivinan los aperos perfilados
en las tardes de enero solitarias.
Las lonas derramadas,
en los Terrones blancos y antiguos,
flotan como alfombras misteriosas
a la espera de otras lluvias
antes de teñirse con la negra aceituna.
Junto al olivo,
el hombre alza al cielo su alabanza
vareando un mañana incierto
que bendiga con una cruz
cada día de su calendario.
El níveo rocío,
se va escondiendo con el día
en los confines remotos de la tierra.
Y una mujer con dedos de luciérnaga,
recoge una a una,
cada perla sangrienta del suelo
para hacerle un porvenir a sus hijos,
donde sea posible abrir una ventana
para que se aireen las sombras de tanto sacrificio.
Cuando todavía quedan algunas hectáreas más sombrías,
comienzan a brotar,
lo mismo que las lágrimas,
jaramagos, lirios y amapolas.
Y florecen las mimosas y los almendros.
Es hora de descansar entonces,
cuando el sol viene
como cada año,
A preñar calladamente los olivos.
*Rocío Biedma.
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