Acurrucado

en mi rincón

favorito

pensaba

al azar.

Quizá

buscando

a no se quién,

o tal vez

mirando

a no se dónde.

Sobre

el mostrador,

ceniceros

repletos

de colillas

vasos semillenos

y copas vacías

El débil foco

alumbraba

el mojado suelo

de oscuros

charcos

y pisadas

El pub

estuvo solitario.

Fui el único

entre

la porquería

de un antro

embrutecido

de papeles,

botellas rotas

y vidrios

partidos:

todo por ahi tirado.

En el retrete

las compresas

se revolcaban

junto a la mierda

Y en la cabina,

un disco rayado

repetía

su gangoso

estribillo.

Eran ya

las once y media.

Aún

faltaban horas

para que

acudiera

la mujer

de la limpieza

Al día

siguiente, lunes,

un cartel

indicaría

descanso

del personal

Aburrido

de mi embriaguez

casi adormecido,

salí

del local

contoneándome

a bandazos

pensando

en el duro trabajo

que me esperaba.

Embebido en

mis pensamientos,

despacio

y apenas

sin darme

cuenta,

afortunadamente

regresé

a casa.

(Josep Esteve Rico Sogorb, del libro "Estas son nuestras ruinas", Cuadernos Imposibles, Ediciones para los Amigos, Asociación Literaria Frutos del Tiempo, 2004 Elche)

          *Josep Esteve Rico Sorgob

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